JODASEVICH

En la ciudad por la noche

el silencio se forma

del ladrido de un perro,

del olor de las hojas mojadas

y del crujido lejano de los trenes de carga.

Es tarde. Mi hija duerme,

con su cabeza sobre el mantel

cerca del samovar frío.

¡Pobre niña! No tiene madre.

Es hora de tomarla en mis brazos

y llevarla a la cama,

pero no me muevo,

ni siquiera fumo,

para no quebrar el silencio,

y también porque

soy poeta.

Esto significa que en realidad

no existen ni el samovar, ni mi hija,

solo tengo una inmensa perplejidad

que se llama: "mundo".

Y el mundo me quita todo el tiempo.