IVÁN BÚNIN (1870-1953)

Al anochecer entré donde ella dormía. 
La luna brillaba en su ventana, 
y en la manta resplandecía el raso caído.
 
Tendida de espalda,
sus divididos y desnudos pechos,
y silenciosa, como el agua en el vaso,
su vida en el sueño.

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