J. BRODSKY

 
























Me dicen que hay que partir.

Sí, sí. Gracias. Me estoy preparando.

Sí, sí. Entiendo. No hace falta

que me acompañe. Sí, no me voy a perder.

Ah, qué es lo que dice – un largo viaje.
Cualquier próxima parada.
Ah, no, no se preocupe. De alguna manera.

Voy ligero. Sin equipaje.

Sí, sí. Es hora de salir. Gracias.

Sí, sí. Ya es hora. Y todos lo entienden.

Los árboles levantan sobre la patria

el triste amanecer del invierno.

Todo terminó. No discutiré.

Juntaré las manos - y adiós.

Ya no estoy enfermo. Hay que partir.

Sí, sí. Agradezco la despedida.

Taxi, llévame por toda la patria

como si no recordara la dirección.

Llévame hacía los campos silenciosos,
yo, sabes, dejo mi tierra.

Como si no recordara la dirección:

me pegaré a la ventanilla empañada,

y sobre el río, que amé,

lloraré y le gritaré al barquero.

(Todo terminó. Ahora no tengo prisa.

Regresa tranquilo, por Dios.

Voy a mirar el cielo y a respirar

el viento frío del otro lado.)

Y bien, este es el viaje tan esperado.

Regresa, no te sientas triste.
Cuando pises la entrada a la patria,

yo tocaré la abismal orilla.

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