V. JODASEVICH

UNA VEZ MÁS

Tarde otoñal. Una vez más lloro.

Y quizá la Tristeza está cerca.

Una vez más la mano pálida

vistió mi corazón con una mortaja blanca.

¡Qué difícil, doloroso y amargo!

Una vez más los días saldrán al encuentro.

Una vez más el alma divisará luces rojas

en la oscuridad infinita.

Y por mucho tiempo se oirá

en la última bruma, el llanto afligido.

Yo espero. Hacia mí, de la oscuridad,

viene el verdugo invisible.

JODASEVICH

En la ciudad por la noche

el silencio se forma

del ladrido de un perro,

del olor de las hojas mojadas

y del crujido lejano de los trenes de carga.

Es tarde. Mi hija duerme,

con su cabeza sobre el mantel

cerca del samovar frío.

¡Pobre niña! No tiene madre.

Es hora de tomarla en mis brazos

y llevarla a la cama,

pero no me muevo,

ni siquiera fumo,

para no quebrar el silencio,

y también porque

soy poeta.

Esto significa que en realidad

no existen ni el samovar, ni mi hija,

solo tengo una inmensa perplejidad

que se llama: "mundo".

Y el mundo me quita todo el tiempo.