Poeta bielorruso

Maksim Bogdanovich

(1891, Minsk – 1917, Yalta)

La tarde calurosa, el almiar suave, el viento sigiloso,

me costaron sobre el pecho de la tierra.

Columnas de polvo no se elevan junto al camino,

el cuerno pálido de la luna brilla en el cielo

donde las estrellas florecieron en silencio.

Adormecido por la quietud de la tarde

olvidé dónde está la mano, dónde la cabeza.

Veo que el alma se une con la naturaleza,

el viento hace temblar las estrellas sobre mí,

oigo la hierba crecer en calma.

1910

ALEKSANDR BLOK

Qué difícil es andar entre la gente

simulando no haber muerto,

y del juego trágico de las pasiones

hablar a los que no vivieron todavía.

¡Y observando la pesadilla nocturna encontrar

orden en el remolino confuso de los sentimientos,

para que, siguiendo el resplandor pálido del arte,

conozcan el fuego de la fatal existencia!

GUEORGY IVÁNOV

Cierra los ojos por un instante

y junto al aire fresco aspirarás

algún canto lejano,

algún temblor vago.

No existen ni Rusia ni el mundo.

No existen ni el amor ni las ofensas.

Por el reino azul del éter

vuela el corazón libre.

MIRRA LOJVÍTSKAIA (1869-1905)

¡Habrá tormenta! Lo veo

en la agitación de los álamos

en el pesado calor de la penumbra

en la oscuridad sofocante de las avenidas.

En la potencia de la fuerza candente

de los rayos escondidos en la nube,

en la languidez fatigada

de tus amados ojos.

M. TSVETÁIEVA

LA VERDAD

             Vitam impendere vero.

El mundo fatigado suspira por confusión,

la tarde rosada vierte olvidos...

No nos separaron las personas sino las sombras,

¡mi niño, mi corazón!

Las paredes se levantan vestidas de niebla,

el sol sin fuerzas dejó caer una lanza...

En el mundo de la noche tengo frío.

¿Dónde estás, mi niño, mi corazón?

No oyes. Se aproximan las paredes,

todo se apaga, todo se une...

No hubo, no habrá reemplazo,

¡mi niño, mi corazón!

.

.

.

ANNA AJMÁTOVA

Voy allá, donde no necesito nada,

donde el satélite más amable - es solo una sombra.

El viento sopla desde el jardín callado,

y debajo del pie, un escalón hacia la tumba.

1964

V. BRIÚSOV

JUVENTUD

En el bosque seco chasquea un extenso látigo,
en los arbustos crujen las vacas,
las nevadillas azules florecen
y bajo los pies susurran las hojas de roble.

Las nubes de lluvia se pasean por el cielo,
un viento fresco sopla en el campo gris,
y el corazón se entristece en la alegría secreta,
de que la vida, como la estepa, es vacía y grande.