Preguntale al señor de la noche qué noche es esta

ANDREI VOZNESENSKY

2012-02-19T16:42:00.001-08:00

¡SILENCIO!

Quiero silencio, silencio...

¿Acaso mis nervios se quemaron?

Silencio...

para que la sombra del pino,

fría, como una travesura, cosquilleando

se deslice

por toda la espalda hasta el meñique del pie.

Silencio...

Los sonidos están desconectados.

¿Cómo llamar tus cejas cuando la marea baja?

La comprensión

silenciosa

del silencio.

El sonido se retrasa después de luz.

Abrimos la boca demasiado.

El presente es innombrable.

Hay que vivir en sensaciones, en colores.

La piel también es una persona,

tiene impresiones, voces.

Para ella un roce musical

es como el canto del ruiseñor para la oreja.

Cómo pueden vivir así, charlatanes,

¿El té, otra vez a las apuradas?

¿Acaso no gritaron lo suficiente?

Silencio...

Estamos inmersos en lo otro...

En el curso de una naturaleza misteriosa,

por el olor acre del humo

sabemos que regresan los pastores.

Significa que cae la tarde. La comida espera.

Ellos fuman, callados como las sombras,

y a los perros, como a los encendedores,

les brillan las lenguas silenciosas.

1964

Fragmentos del diario de ANDREI PLATONOV

2012-02-15T14:57:00.001-08:00

1944 - 1948

¿En qué consiste el misterio de la infancia? - -

En el niño hay una multitud de almas - él se las arranca fácilmente con la imaginación,

y vive solo, pero es como si viviera con sus compañeros.

El adulto es solitario. El niño vive como un gorrión, como una hebra.

1951

(Anotaciones aisladas)

Después de la guerra, cuando en nuestra tierra se construya un templo a la gloria eterna de los soldados,

entonces contra él se debe construir un templo a la memoria eterna de los mártires de nuestro pueblo. En las paredes de este templo de los muertos serán trazados los nombres

de los ancianos, de las mujeres y de los niños. (Ellos, por igual, recibieron la muerte que fue llevada a cabo por los verdugos de la humanidad...)

Aleksandr Blok. Correspondencia con Natalia Nikoláevna Skvortsova.

2012-02-13T15:56:00.000-08:00

Correspondencia con Natalia Nikoláevna Skvortsova. El ocaso amarillo, amarillo.

15 de noviembre de 1911

«Liberar»— no, no puedo. A menudo pienso en escribirle y no lo hago, porque siempre siento que Usted ya sabe todo lo que pienso sobre todo.

Y en Su carta de hoy no hay ninguna pregunta, y yo no tengo una respuesta — palabras.

Su orgullo frenético (orgullo hermoso — hermoso y siniestro, como casi todo en Usted) la obliga a hablar sobre «humillación» y «el lenguaje de Sus empleadas». La humillación no existe y no puede existir. Si es amor, — no humilla, libera, en su sol todo oscurece — también el orgullo. Pero no es sino enamoramiento — lo nocturno, y si — «viento y estrellas» — no son más que estrellas y viento, viento y estrellas — no existe aquí humillación. — y usted sabe todo esto, al igual que yo.

Esto no es lo primero — solar, sino lo segundo — nocturno. Detrás de las palabras «viento y estrellas», «humillación», «el lenguaje de las empleadas» veo con claridad todo lo nocturno, todo lo que con su fuerza de conjuro llama a existir: la noche sin amanecer, «el galope discontinuo del caballo», la piel del guante que huele a perfume, las canciones gitanas, el veneno y la amargura del ajenjo, el velo que se arrastra por la alfombra, las espuelas que suenan detrás de la puerta, la boca ígnea de la puerta que se cierra bruscamente dejando afuera al viento y las estrellas, en la destrucción.

El final de esto: la amargura del ajenjo, la cuerda arrancada del violín, el ocaso amarillo, amarillo, golpeando la ventana desconocida, y una «mujer» (solo una mujer — nadie) con un velo largo, le silba al «hombre» (él también — nadie, sin rostro) con sus labios muertos, y el «hombre», como un perro se arrastra hacia el silbido, hacia el velo. Usted ya sabe todo esto sin haberlo probado, como yo lo sé, habiéndolo probado. He visto todo esto detrás de Sus palabras.

Pero, Dios mío, amada, no es esto lo que Usted desea, y no es lo que yo quiero.

Sepa Usted, si tiene que saber, que cuando hay viento y estrellas, yo oigo — Su nota. Sepa también que todo lo que escribió en la carta sin referirse a Usted, yo lo sé. No creo en ninguna prohibición en la tierra, pero en el cielo por nosotros a veces lloran con amargura.

Lo que Usted escribió en esta carta, lo sabía sin carta, lo siento, todo, el otoño, siento con inquietud.

No solo soy joven, sino que infinitamente viejo. Cuanto más vivo, más aprendo a esperar el sonido verdadero de la gran campana; escucho, pero no escucho las campanillas, no quiero morir, le temo a la campanada suave.

Acepte todo esto como está escrito, no de otro modo, desenrede Usted misma todo lo incoherente.

No puedo y no quiero liberar. De otro modo, lo que es, no podía ser. Para mí esto es muy necesario. Para Usted también. Cada belleza puede «cambiar y crear algo nuevo».

Que Dios esté con Usted. Beso Su mano.

Aleksandr Blok.

DIARIO DE ALEKSANDR BLOK 4

2012-02-10T03:28:00.000-08:00

1898

9 de marzo de 1902

En el éxtasis — está el fin.

Decide que tienes que morir, pero planéalo de antemano. Prepara el revólver o una soga (¡!?). Fija el día. Un momento antes del suicidio reconcíliate, pelea, trata de distraerte, y entre las distracciones que tu corazón se estremezca, frente a la cruz, o AUN MEJOR — frente a la mujer amada, por el juramento de que tal día te matarás. Deshazte de los objetos, di cosas EXTRAÑAS, principalmente — en presencia de la mujer que amas, para que sospeche algo y esté interesada. El día fijado, sabiendo que puedes encontrarte con ella y hablarle sin obstáculos, — el éxtasis hará latir la sangre en tus venas. Entonces — haz lo que necesitas hacer, haz o habla. No te lo impediremos, solo te observaremos. Si te equivocas, nos reiremos, será muy lamentable. Por eso — es mejor de una vez, no confíes en los prefacios. Claro que, si puedes con el prefacio, — será una ganancia, un agregado.

Todo esto lo harás, si quieres 1) rápido, 2) probar aquí algo 1) nuevo, 2) grande, es decir — si no tienes paciencia ni fe en lo otro.

DIARIO DE ALEKSANDR BLOK 3

2012-02-08T06:01:00.000-08:00

V. Maiakovsky

17 de diciembre de 1918

a V. MAIAKOVKY

¡No es así, tovarish!

No menos que usted, odio El Palacio de Invierno y los museos. Pero la destrucción es tan antigua como la construcción, e igual de tradicional. Destruyendo lo que odiamos, nos entristecemos y bostezamos como cuando observábamos la construcción. El diente de la historia es mucho más venenoso de lo que usted cree, la maldición del tiempo es inevitable.

El grito — todavía es un grito de dolor, y no de alegría. Destruyendo, seguimos siendo los esclavos del viejo mundo: quebrantar las tradiciones — es una tradición. Pero sobre nosotros hay una maldición mayor: no podemos dormir, no podemos comer.

Unos construirán, otros destruirán, cada cual tendrá «su tiempo bajo el sol», pero todos serán esclavos mientras no aparezca lo tercero, diferente en igual medida a la construcción y a la destrucción.

DIARIO DE ALEKSANDR BLOK 2

2012-02-06T17:16:00.000-08:00

21 de febrero de 1918

Los alemanes avanzan.

La señorita canta del otro lado de la pared. El canalla la acompaña (mi pariente). Es la sombra débil, el último eco de júbilo de la burguesía.

Si se ha hecho tanto daño en vida, es necesario, al menos, morir honestamente y con dignidad.

* * *

15 000 con banderas rojas al encuentro con los alemanes y el fusilamiento.

Cajones con bombas y rifles.

Esenin se ha inscrito en el destacamento de combate.

Ya no existe la "política real". Solo queda volar.

EL DIARIO DE ALEKSANDR BLOK 1

2012-02-03T04:52:00.000-08:00

7 de enero de 1902

El aire se volvió imperceptiblemente húmedo y el viento caliente trajo consigo el perfume de las hierbas, un hombre triste con cuerpo del joven Dionisio y cara de asceta arrepentido, iba por el campo. [En los rayos oblicuos del sol poniente aparecía una delicada sombra.] El río, silencioso de día, cantaba confundido una canción melancólica, como si sus aguas liberadas de los penosos y directos rayos del sol regresaran a la oscuridad natal. Los árboles se refrescaron, la hierba tenaz y perfumada se estiró, la tierra tembló misteriosamente, y después de ella temblaron todas las vidas — la vida de los pájaros, la de los cuadrúpedos, y la del hombre triste con cuerpo de Dionisio.

KAZIMIR MALÉVICH

2012-01-28T17:21:00.000-08:00

Soy el Principio de todo,

los mundos se crean en mi conciencia.

Yo busco a Dios yo me busco en mí.

Dios todopoderoso omnividente omnisciente

la perfección futura de la intuición como la superrazón universal y mundial.

Busco a Dios busco mi rostro, ya tracé su silueta

y quiero encarnar en mí.

La razón me sirve de sendero hacia lo que

fue trazado por la intuición.

"Cuadrado blanco sobre fondo blanco", K. Malévich

V. MAIAKOVSKY

2012-01-27T08:45:00.000-08:00

¿USTEDES PODRÍAN?

Ensucié el mapa de la rutina
salpicándolo con pintura del vaso.
En un plato de gelatina mostré
los pómulos oblicuos del océano.
En las escamas de un pez de hojalata
leí el llamado de nuevos labios.
Y ustedes
¿podrían tocar un nocturno
en la flauta de las tuberías?

.
.

VLADIMIR MAIAKOVSKY

2012-01-22T17:35:00.000-08:00

¡ESCUCHEN!

¡Escuchen!

Si encienden las estrellas,

¿significa que alguien lo necesita?

¿Significa que alguien desea que existan?

¿Significa que alguien llama perlas a estos diminutos escupitajos?

Luchando

en la ventisca de polvo del mediodía,

irrumpe donde está dios,

teme haber llegado tarde,

llora,

besa su mano nudosa,

implora

¡para que necesariamente haya una estrella!

Jura

¡no poder soportar la tortura de vivir sin estrellas!

Y después

camina alarmado

aunque aparenta calma.

Le dice a alguien:

"¿Ahora te sientes bien?

¿¡No es cierto!?

¡Escuchen!

Si encienden

las estrellas,

¿significa que alguien lo necesita?

¿¡Significa que es indispensable,

que cada tarde

sobre los tejados

brille al menos una estrella?!

1914

¡POESÍA, LAS TORMENTAS TE SON ÚTILES!

2012-01-19T06:51:00.000-08:00

Poema de Osip Mandelstam traducido para la nota de La Voz Joven:

AL IDIOMA ALEMÁN

a B.C. Kuzin (1)

Freund! Versäume nicht zu leben:

Denn die Jahre fliehn,

Und es wird der Saft der Reben

Uns nicht lange glühn! (2)

(Ew. Chr. Kleist) (3)

Me perjudico, me contradigo,

como polilla que vuela hacia la llama de medianoche,

quiero salirme de nuestro idioma

por todo lo que le debo eternamente.

Entre nosotros hay elogios sin adulación

y amistad sincera, sin hipocresía.

Aprendamos la seriedad y el honor

de la familia extranjera, del oeste.

¡Poesía, las tormentas te son útiles! (4)

Recuerdo a un oficial alemán,

de su empuñadura se aferraban las rosas,

y en sus labios se posaba Ceres … (5)

Incluso en Fráncfort los padres bostezaban,

aún no había noticias de Goethe,

componían himnos, los caballos desfilaban

y, como letras, saltaban en el mismo lugar.

Díganme, amigos, en qué Walhalla (6)

juntos partíamos las nueces,

de qué libertad disponíamos,

qué hitos me impusieron ustedes.

Y directamente del almanaque,

de su novedad de primera clase,

hacia el ataúd, por los escalones, sin miedo bajaban,

como al sótano por un vaso de Mosela.

El idioma ajeno será mi envoltura,

mucho antes de atreverme a nacer,

fui letra, fui una línea de parra,

fui libro con el que ustedes sueñan.

Cuando dormía siendo nadie,

la amistad me despertó como un disparo, (7)

dios Nachtigall, (8) concédeme el destino de Pílades (9)

o arráncame la lengua, no la necesito.

Dios Nachtigall, todavía me reclutan

para construir chozas nuevas, para los combates de siete años.

El sonido se redujo, las palabras sisean, se rebelan,

pero tú vives, y contigo estoy tranquilo.

1932

(1) B.C. Kuzin. Biólogo y amigo de Mandelstam, conocido por el poeta en 1930 durante su viaje a Armenia.

(2) ¡No malgastes, amigo, la vida/ que los años se pasan/ y el jugo de la vid/ no nos va a templar nunca más!

(3) Ewald Christian von Kleist (1715, Pomerania —1759, Fráncfort) fue un poeta y oficial prusiano. Nació en el seno de la familia Von Kleist, de gran tradición en la caballería. Mandelstam refiere al curioso destino de Christian Kleist, tío de Heinrich, que herido durante la guerra de los Siete Años fue rescatado por los soldados rusos.

Mandelstam toma a Von Kleist como precursor del romanticismo alemán.

(4) Mandelstam refiere al Sturm und Drang (tormenta e ímpetu), movimiento que dará a luz al romanticismo.

(5) Ceres. La diosa de la agricultura, las cosechas y la fecundidad. En la mitología griega Neptuno se enamoró de ella, y para escapar de éste Ceres se transformó en yegua, pero el dios se dio cuenta y se transformó a su vez en caballo.

(6)Walhalla. En la mitología nórdica, Walhalla es la fortaleza a la cual los guerreros van tras morir en combate.

(7) Probable alusión de Mandelstam a su amigo el poeta acemísta Nikolay Gumiliov que murió fusilado.

(8) Nachtigall. Iliá Múromets, el Hércules de las tradiciones heroicas rusas, a la edad de treinta años venció a Nachtigall, famoso bandolero que interceptaba el camino de un bosque. Este bandolero sabía silbar como un pájaro.

Nachtigall en alemán es ruiseñor, elemento tomado por Kleist, cuya poesía además de alusiones clásicas menciona la tierra, las flores, los ríos, los pájaros y el ruiseñor.

El poema de Mandelstam también puede dialogar con el poema de Heinrich Heine que tiene un verso que dice "en el comienzo fue un ruiseñor"...

(9) Pílades. Primo y amigo de Orestes, se casó con Electra. Orestes, acompañado por Pílades, debe escapar a las Erinias. Capturados, Orestes y Pílades ofrecen sacrificarse el uno por el otro, pero logran escapar.

ROBERT ROZHDESTVENSKIY

2012-01-16T09:46:00.000-08:00

MARC CHAGALL

Es viejo y parecido a su soledad.

No desea hablar sobre el clima.

Enseguida pregunta:

«¿— Usted no es de Vitebsk?» —

Viste una chaqueta anticuada con las solapas gastadas...

«— No, no soy de Vitebsk...» —

Una larga pausa

y después, monótono y aburrido,

suelta unas palabras:

«— Trabajo y ando enfermo...

En Venecia, una exposición...

¿Así que usted no es de Vitebsk?»

«— No, no soy de Vitebsk...»

Mira hacia otro lado.

No escucha.

Aspira una lejanía extranjera

tratando de tocar la infancia con cuidado...

Y no hay Cannes,

ni Costa Azul,

ni glorias presentes...

Con precisión y perplejidad

se estira hacia Vitebsk, como una planta...

ese Vitebsk suyo —

polvoriento y caluroso —

clavado a la tierra como una torre de vigilancia.

Allí las bodas y las muertes, las misas y las ferias.

Allí maduran las manzanas más grandes

y un conductor dormido da vueltas por la plaza...

«¿— Así que usted no es de Vitebsk?»

Se queda en silencio

y luego pronuncia,

como si nada,

los nombres de las calles:

Smolenskaia,

Zamkovaia.

Alaba el río Vitsba como si fuera el Volga

y agita como un niño

su mano transparente...

«— Así que usted no es de Vitebsk...»

Tenemos que despedirnos.

Volver pronto a casa...

Los árboles firmes al lado del camino.

Oscurece...

Qué lástima, no soy de Vitebsk.

Cuadro: M. Chagall

LA PENÚLTIMA NOTA

2012-01-13T06:34:00.000-08:00

«Al consejo de Litfond. Pido que me admitan en este trabajo, para lavar los platos en el nuevo comedor de Litfond. M. Tsvetáieva. 26 de agosto de 1941»

Cinco días después de escribir esta petición Tsvetáieva se ahorca.

Osip Mandelstam dialoga con Petrarca

2012-01-11T13:14:00.000-08:00

Valle che dé lamenti miei se' piena…

De tantas lágrimas saladas creció el río,

los pájaros del bosque podrían contarlo,

los animales sensibles y los peces mudos,

en el medio de dos orillas verdes;

Valle, lleno de promesas y de susurros candentes.

Las curvas de los senderos entre el pasto,

las colinas endurecidas por la fuerza del amor

y grietas de la tierra en las pendientes.

Lo inmóvil se mueve en el mismo lugar,

y yo tiemblo. Como dentro del granito,

el dolor se desgrana en el nido de las alegrías pasadas.

Donde busco las huellas de la belleza y del honor,

que desaparecieron, como el halcón después de la enfermedad,

dejando su cuerpo sobre una cama de tierra.

Poema de Francesco Petrarca, que toma Mandelstam:
http://es.wikisource.org/wiki/Cancionero,_Valle,_que_de_mis_quejas_eres_lleno?match=it

Dos poemas de Arkadiy Kutílov

2012-01-08T06:36:00.000-08:00

Mis dibujos y mis poemas son una profanación franca del arte

A. Kutílov

No soy poeta. Los poemas son un asunto sagrado.

En ellos todo es etéreo, tierno y claro...

Mejor denme un objeto, que al tocarlo

me haga cantar, o por lo menos

me queme los dedos.

La poesía no es una pose y no es un rol.

Es una lucha eterna,

como la vida misma bajo el sol.

La poesía es mi reacción al dolor,

mi autodefensa

y mi venganza.

Dibujo de A. K

ALEKSEY TSVETKÓV (1947)

2012-01-05T10:10:00.000-08:00

dime qué es ese rebaño de estrellas

como partículas del arcoíris en el ojo después de llorar

dejan su perfume intenso en el jardín en el prado

acaso es posible acaso las estrellas tienen olor

quién las arrojó a la tierra para que sus canciones de luz

rompan el corazón quién permitió eso

te diré que por las estrellas los sueños del día

derraman luz en el jardín y en el prado

algunos dicen que son las flores otros que es la primavera

en verano y también en invierno arden bajo la nieve

para una celebración inútil o para que

vivamos aquí y amemos la tierra

ahora dime qué son estos pétalos de ceniza

qué son estás flores de dos alas temblando en el cielo

cantan con tanta dulzura que el cadalso no da miedo

sigan cantando como lo hicieron siempre

quién los arrojó tan alto para que por su vuelo

el corazón se rompa como el de un enamorado

yo te diré qué son esos pétalos humanos

son nuestras hermanas aves del viento

nacidas en la tierra pero viven en el vuelo

como el pez es un fantasma de la profundidad

las aves son fantasmas de las alturas

cantan y quieren disolverse en lo azul

para que desde la tierra nos alegremos

dime algo más pero dime la verdad qué son estos

pájaros esa fila de ángeles que va al río

voz de tórtolos y rostros más brillantes que la rosa

entregar la vida como una polilla que vuela hacia el fuego

y vivir eternamente viendo como desfilan

para que el corazón se parta en pétalos azules

te diré quiénes son estos ángeles terrestres

que bajan al río y cantan con tristeza para el ocaso

son las hijas no reconocidas de los hombres

podrían ser nuestras novias incluso esposas

para ellas el día es largo y la noche corta pero junto a ellas

aquel a quien amamos parece paraíso y después morimos

entonces dime sin mentirme dime

por qué sucede solo lo que ya pasó

las flores florecen los pájaros cantan en la mañana

pedían al sol que brillara y él aprendió

las muchachas bajan al río los niños nacen

y yo no existo por qué no vivo en este mundo

que dios te bendiga si no estoy vivo no hace falta

el que no vio el día no le llegará su noche

la madre del nonato no llorará está alegre

la flor que no se abrió no se marchitará

el pájaro no caerá si no planea en el cielo

no se romperá el corazón del que no lo tiene

Arkadiy Kutílov (1940 – 1985) probablemente, el poeta ruso más olvidado del siglo XX

2012-01-01T15:00:00.000-08:00

En la infancia todo, hasta lo más insignificante,

está lleno de sentido:

la luz blanca, la oscuridad de las noches,

el ala, el remo y el columpio …

Y las escamas de los peces manchados,

el pollito, el halcón muerto,

el grito de la lechuza, el abejorro,

el prado después de cortar el pasto.

Como una molécula de vino en la sangre,

como un poema en el cerebro sensible,

como la luna en la noche de julio,

el punto de vista entra en el conocimiento.

Dibujo: A. Kutílov

Diario personal

BAKHIT KENJEEV ( 1950 )

2011-12-30T05:37:00.000-08:00

Cualquier siglo necesita su propio idioma.

Aquí Beliy pondría una rima.

El anciano amaba las tormentas místicas,

el oro misterioso en el cielo,

poeta y semidiós, no como nosotros,

el desterrado del paraíso simbólico,

aun muriéndose, distinguía desde el balcón,

las colinas oxidadas de Crimea.

Cualquier siglo necesita al poeta.

Echa al desgraciado por la puerta, volverá

por la ventana. Y alguna herejía profética

balbuceará entristecido.

Con su violín llorará por los viejos tiempos

para que el público no reconozca su cara,

y en silencio se derrumbará

en el andén de la estación Tsarskoe Selo.

Y ella: fumaba y mentía,

tejía gorros para vender,

hija del mar, la traidora, la viuda,

gastó todo el hilo, más negra que el hollín

era su cara. Amada como cien

hermanas y esposas, con una cuerda regalada

envolvió la garganta, y nadie

acarició sus canas.

Cualquier siglo... ¡Pero... qué tiene que ver el siglo!

No es más largo que la vida, de hecho es más corto.

Cualquier día necesita nieve tierna,

en enero. Una luna que reciba la noche,

en junio. Una manzana en la mano,

en septiembre. Deshielo y humedad

a principios de marzo, para que a la mañana

yo sueñe con una frase en un idioma desconocido.

MIJAIL FROLOVSKIY (1895 - 1943)

2011-12-28T05:56:00.000-08:00

NUESTRA GENERACIÓN

A los diecisiete aprendíamos a amar.

A los veinte aprendimos a morir.

Sabíamos que si estábamos vivos,

es porque no había pasado nada aun.

A los veinticinco aprendimos a cambiar

la vida por unos peces, papa y leña.

No había tiempo para admirar

el tierno color de los rostros ruborizados.

Vivíamos como en un vagón, temblando.

Los días pasaban sin detenerse,

y a los treinta abrimos los libros

con la mano tosca por el trabajo.

Con los jóvenes, a los treinta y cinco,

comenzamos a rehacer la vida,

la demolimos, pero no sabíamos

cómo reconstruirla.

¿Qué nos quedó por aprender a los cuarenta?

¡Salteamos tantas páginas!

¿Que la vida es corta?

Pero eso lo sabíamos a los veinte.

1928

JOSEPH BRODSKY

2011-12-24T06:45:00.000-08:00

Los payasos están destruyendo el circo.

Los elefantes huyeron a la India,

los tigres venden en la calle rayas y aros,

bajo la cúpula agujereada, en el trapecio,

como en un armario, cuelga retorciéndose

el frac del ilusionista desilusionado,

y los ponis, arrojando sus monturas, posan para un retrato.

Sobre la arena, hundiéndose en el aserrín,

los payasos destruyen el circo a martillazos.

El público o no existe, o no aplaude.

Solo el perrito amaestrado ladra sin parar,

sintiendo que se acerca el azúcar:

que enseguida se convierte

en mil novecientos noventa y cinco.

1995

NEMIR GOLLAND ( 1928 - 2003 )

2011-12-19T04:53:00.000-08:00

La naturaleza es eterna como las estrellas,

firme como el tronco de los álamos,

es humana, maternal,

y yo soy su hijo pródigo:

el ruido de las ramas, las plumas de los pájaros

y el olor del musgo viejo.

Todo esto es solo el umbral

para los poemas no escritos.

YULIA ZHADOVSKAYA ( 1824 - 1883 )

2011-12-14T05:25:00.000-08:00

La mejor perla se esconde

en el fondo del mar.

El pensamiento santo madura

en la profundidad del alma.

Es necesaria una tormenta fuerte

para agitar el mar

y que él, furioso, lance la perla.

Se necesita de un sentimiento fuerte

para conmover el alma,

para que, de alegría,

exprese un pensamiento.

1843

NINA IVANOVNA HAGEN-TORN (1900 - 1986)

2011-12-11T10:17:00.000-08:00

Tranquila sumerjo los dedos

en el agua azul de los sueños.

La nieve primaveral se derrite al mediodía,

huele a miel cuando se asienta.

Las sombras atraviesan los bosques

sonriéndoles a las laderas lejanas.

Por el cielo se expande la melodía del sol

dentro de la campana de la primavera.

Estoy sentada, los párpados cerrados,

con los dedos recuento los sueños,

y el alma, como pájaro pesado,

eleva sus alas hacia el cielo.

MIJAÍL LÉRMONTOV (1814 - 1841)

2011-12-07T05:50:00.000-08:00

La tierra y el cielo

¿Cómo no amar más la tierra que el cielo?

La felicidad del cielo es oscura,

y aunque la terrestre es cien veces más pequeña,

sabemos cómo es.

Recordamos las ilusiones y las desgracias del pasado,

la atracción por el misterio hierve en nosotros;

la incertidumbre de la esperanza terrestre nos alarma,

y nos hace reír la brevedad de la tristeza.

El alma del presente le teme

a la lejanía oscura que desconoce;

deseamos probar la gloria del cielo,

pero nos angustia separarnos de este mundo.

Todo lo que poseemos es más complaciente,

aunque también buscamos lo otro,

y a la hora de partir vemos con claridad:

todo se emparentó con el alma.

JOSEPH BRODSKY

2011-12-04T13:21:00.000-08:00

PIEDRAS EN LA TIERRA

Este poema es sobre las piedras que yacen en la tierra,

piedras ordinarias, muchas no conocen el sol,

piedras simples de color gris,

piedras comunes, sin epitafios.

Piedras que aceptan nuestros pasos,

blancas bajo el sol, y por las noches

piedras que se parecen a los grandes ojos de los peces,

piedras, que miden nuestros pasos,

eternos molinos del pan eterno.

Piedras que aceptan nuestros pasos,

como agua negra estas piedras grises,

piedras que adornan el cuello del suicida,

piedras preciosas, pulidas por la prudencia.

Piedras, en las que escribirán "libertad".

Piedras, con las que pavimentarán el camino.

Piedras, con las que construirán cárceles,

o piedras que se quedarán inmóviles

como piedras que no piden asociaciones.

Así

las piedras yacen en la tierra,

piedras simples que parecen nucas,

piedras comunes, piedras sin epitafios.

1959

ÍGOR SEVERIANIN (1887 – 1941)

2011-12-01T08:28:00.000-08:00

En muchos de sus poemas, Severianin, intentó predecir su muerte, pero sus predicciones fallaron: " me enterrarán como a Suvórov" o "qué hermosas y frescas serán las rosas arrojadas sobre mi ataúd".

M. Petróv

UNA PEQUEÑA ELEGÍA

Se paró en puntas de pie

y me regaló sus labios.

Cansado la besé

en el silencio húmedo del otoño.

Las lágrimas caían en silencio,

en el silencio húmedo del otoño.

El día aburrido se apagaba, aburrido

como todo fuera del sueño.

1909

ALEKSANDR BLOK

2011-11-29T07:01:00.000-08:00

El corazón terrestre se congela otra vez,

pero este frío lo recibo con el pecho.

En soledad cuido para las personas

un amor no correspondido.

Pero detrás del amor madura la ira,

crecen el odio y el deseo.

En los ojos de los hombres y de las mujeres

veo la marca de su elección y del olvido.

Que me griten: ¡Olvídate de esto, poeta!

¡Vuelve a tu comodidad preciada!

¡No! ¡Prefiero morir en este frío cruel!

No existe la comodidad. La tranquilidad no existe.

JOSEPH BRODSKY

2011-11-25T08:31:00.000-08:00

POEMA SOBRE LOS MÚSICOS CIEGOS

Los ciegos

deambulan en la noche.

Por las noches es mucho más fácil

cruzar la plaza.

Los ciegos viven

a través del tacto,

tocando el mundo con las manos,

no conocen luz ni sombra,

y al encontrarse con las piedras:

de la piedra hacen

paredes.

Detrás de ellas viven los hombres.

Las mujeres.

Los niños.

El dinero.

Son indestructibles.

Por eso

es mejor evitar

las paredes.

La música

chocará con ellas.

La música será absorbida por las piedras.

La música

morirá en ellas

con sus manos atadas.

Es feo morir por las noches.

Es feo morir

a tientas.

Entonces, es más fácil para los ciegos...

Un ciego

cruza la plaza.

Un fragmento de "EL FIN DE RENATA" de V. Jodasevich

2011-11-15T06:25:00.000-08:00

"Para el simbolista o para el decadente, el amor abría un acceso directo y brevísimo al pozo inagotable de las emociones. Bastaba con estar enamorado y esa persona se abastecía de todos los objetos de la necesidad lírica: Pasión, Desesperación, Júbilo, Locura, Defecto, Pecado, Odio, etc. Por eso todos y siempre estaban enamorados: y si no lo estaban, se autoconvencían; soplaban con todas las fuerzas la más pequeña chispa de algo parecido al amor para convertirla en fuego. No en vano se cantaban cosas, como "el amor al amor".

Un sentimiento verdadero tiene distintos grados de amor, desde un amor para siempre hasta una pasión efímera. A los simbolistas la noción de "la pasión" les parecía insoportable. De cada amor se veían obligados a sacar el máximo de las posibilidades emocionales. Cada una, por su código moral-estético, debía ser fatal, eterna. Ellos buscaban los grados de la perfección en todo. Si no conseguían convertir el amor en algo "eterno", se podía dejar de amar. Pero cada desenamoramiento y cada nuevo enamoramiento debían acompañarse de conmociones profundísimas, de tragedias internas y hasta de un cambio total en la percepción del mundo. En realidad todo se hacía para eso.

El amor y todas las emociones que de él se desprendían, debían ser vividos en su máxima tensión y plenitud, sin matices y sin impurezas, sin los odiosos psicologismos. Los simbolistas querían alimentarse con las más nutritivas esencias de los sentimientos. El sentimiento presente, concreto, es inconfundible. Lo inventado o lo exasperado carece de estas cualidades. Se convierte en su propia abstracción, en una idea sobre el sentimiento" ...

VLADIMIR NABÓKOV

2011-11-14T14:09:00.000-08:00

CARTAS

Aquí, todas tu cartas (en sus pliegues ya se derriten
las huellas del impetuoso lápiz ). Durante el día,
doblándose, duermen entre flores secas en mi
cajón perfumado, y a la noche salen.
Semidiáfanas y débiles, se deslizan, se enredan sobre mí,
como mariposas: atrapo una con los dedos,
a través de ella miro la noche azul
y las estrellas se transparentan.

1923

MARÍA PETROVYH

2011-11-10T10:38:00.000-08:00

Las palabras vacías yacen, no respiran,

las palabras no saben para qué las escriben,

palabras sin sentido, palabras sin destino,

no supieron calentar al que tenía frío,

no les dieron de comer a los hambrientos,

¡palabras desalmadas, palabras impotentes!

Se cohíben, no se atreven,

no iluminan, no abrigan,

huérfanas enmudecen en la melancolía

sin reconocer su fealdad.

ARSENI TARKOVSKY

2011-10-31T06:12:00.000-07:00

Bajo el corazón del pasto crece el rocío,

un niño va descalzo por el sendero,

lleva fresas en su canasto abierto.

Yo lo miro desde la ventana,

es como si en el canasto llevara el alba.

Si hacia mí se desplegara ese sendero,

si en mi mano se balanceara ese canasto,

no miraría la casa bajo la montaña,

no envidiaría otra tierra,

no volvería a casa.

1933

.
.

MARÍA PETROVYH 1908 - 1979

2011-10-27T06:59:00.000-07:00

A. Ajmátova y M. Petrovyh

Chulkóv, Petrovyh, Ajmátova, Mandelstam

Hace mucho tiempo que no creo en el más allá,

te espero acá, a la vuelta de cualquier esquina.

Creo que el alma se queda cerca del cuerpo,

en este mundo, donde quería felicidad,

en este, donde para ella todo era pasajero,

en este, en este, donde se despidió del cuerpo,

en este, en este, no sabe de otro,

y la vida es infinita, natal, terrestre...

1967

VLADÍMIR NABÓKOV

2011-10-17T12:18:00.000-07:00

POEMAS

Al mediodía, caminando

por el jardín abandonado, vi en el aire ciego,

dos mariposas de ojos grandes

que reían a carcajadas

sobre el ombligo aterciopelado

del girasol. Y en la ciudad

vi una casa que tenía aspecto de risa contenida,

pasé al lado dos veces y después me eché a reír;

pero la casa no, ni se movió, solo una pequeña luz

se encendió por un instante.

Todo esto lo recuerda mi alma,

todo esto es una señal de que en el cielo

Dios ríe como un niño, y mira

como un serafín descalzo se inclina

y le hace cosquillas a nuestro mundo

con su pluma celeste.

1924

VALERI BRIUSOV

2011-10-02T10:06:00.000-07:00

Las estrellas bajaron los parpados,

la noche se rodeó de niebla;

los sueños nadan en fila,

en el corazón hay amor y traición.

Alguien extraña en la oscuridad,

se oye el llanto;

la memoria del pasado dibuja

burlas y veneno en el corazón.

Las sombras de los reproches olvidados...

El engaño fresco de las caricias...

Las estrellas silenciosas están lejos,

la noche envuelta en niebla.

Poeta bielorruso

2011-09-18T13:08:00.000-07:00

Maksim Bogdanovich

(1891, Minsk – 1917, Yalta)

La tarde calurosa, el almiar suave, el viento sigiloso

me acostaron a dormir sobre el pecho de la tierra.

El polvo no se eleva en columnas junto a los caminos,

el cuerno pálido de la luna brilla en el cielo,

allí las estrellas florecieron en silencio.

Adormecido por la quietud de la tarde

olvidé donde está la mano, donde la cabeza.

Veo como el alma se unió con la naturaleza,

como el viento hace temblar las estrellas sobre mí,

escucho como crece la hierba en la calma.

1910

ALEKSANDR BLOK

2011-09-16T07:29:00.000-07:00

Qué difícil es andar entre la gente

simulando no haber muerto,

y del juego trágico de las pasiones

hablar a los que no vivieron todavía.

¡Y observando la pesadilla nocturna encontrar

orden en el remolino confuso de los sentimientos,

para que, siguiendo el resplandor pálido del arte,

conozcan el fuego de la fatal existencia!

GUEORGY IVÁNOV

2011-09-11T15:11:00.000-07:00

Cierra los ojos por un instante

y junto al aire fresco aspirarás

algún canto lejano,

algún temblor vago.

No existen ni Rusia ni el mundo.

No existen ni el amor ni las ofensas.

Por el reino azul del éter

vuela el corazón libre.

MIRRA LOJVÍTSKAIA (1869-1905)

2011-09-01T16:36:00.000-07:00

¡Habrá tormenta! Lo veo

en la agitación de los álamos

en el pesado calor de la penumbra

en la oscuridad sofocante de las avenidas.

En la potencia de la fuerza candente

de los rayos escondidos en la nube,

en la languidez fatigada

de tus amados ojos.

M. TSVETÁIEVA

2011-08-28T18:44:00.000-07:00

LA VERDAD

Vitam impendere vero.

El mundo fatigado suspira por confusión,

la tarde rosada vierte olvidos...

No nos separaron las personas sino las sombras,

¡mi niño, mi corazón!

Las paredes se levantan vestidas de niebla,

el sol sin fuerzas dejó caer una lanza...

En el mundo de la noche tengo frío.

¿Donde estás, mi niño, mi corazón?

No oyes. Se aproximan las paredes,

todo se apaga, todo se une...

No hubo, no habrá reemplazo,

¡mi niño, mi corazón!

ANNA AJMÁTOVA

2011-08-15T12:37:00.000-07:00

Voy allá, donde no necesito nada,

donde el satélite más amable - es solo una sombra.

El viento sopla desde el jardín callado,

y debajo del pie, un escalón hacia la tumba.

1964

V. BRIÚSOV

2011-08-12T08:52:00.000-07:00

JUVENTUD

En el bosque seco chasquea un extenso látigo,
en los arbustos crujen las vacas,
las nevadillas azules florecen
y bajo los pies susurran las hojas de roble.

Las nubes de lluvia se pasean por el cielo,
un viento fresco sopla en el campo gris,
y el corazón se entristece en la alegría secreta,
de que la vida, como la estepa, es vacía y grande.

V. JLEBNIKOV

2011-08-05T11:07:00.000-07:00

¡Es tan poco lo que necesito!
Una rodaja de pan
y una gota de la leche.
¡Y este cielo,
y estas nubes!
.
.
.

V. NABOKOV

2011-08-02T05:58:00.000-07:00

LOS OJOS

Bajo una luna delgada, en un país antiguo y lejano,

así le hablaba el poeta a la princesa que se reía:

La melodía de las chicharras veloces morirá en el follaje de los olivos,

las luciérnagas se apagarán sobre los jacintos arrugados,

pero el corte dulce de tus alargados ojos

de raso oscuro, su caricia, y su bajamar

un poco gris azulada cerca de la pupila, y el brillo del parpado inferior,

y los pliegues suaves en la parte superior, - permanecerán

para siempre en mis versos brillantes,

y la gente estará feliz con tu mirada alegre y larga,

mientras existan en la tierra las chicharras, los olivos

y los húmedos jacintos con luciérnagas de diamante.

Así le hablaba el poeta a la princesa que se reía

bajo una luna delgada, en un país antiguo y lejano…

VLADIMIR NABOKOV

2011-07-29T05:14:00.000-07:00

¿En que pienso? En las estrellas fugaces...

Mira, allí hay una, silenciosa como el espíritu,

su trazo de diamante cortó el aire,

y su camino se apagó...

No me preguntes dónde cayó la estrella.

¡Te ruego, guarda silencio, no respires!

Siento que se partió en rayos

en la profundidad de mi alma.

YULIA DRÚNINA

2011-07-26T06:25:00.000-07:00

EN LA ESTEPA

El calido viento seco

acaricia los hombros desnudos.

El grillo enloquecido

se sentó sobre mi espalda.

Me da miedo moverme,

orgullosa de mi confianza.

La estepa es como un plato de cobre.

¿Que es lo que brilla? ¡El agua!

El arroyo es pobre,

pero su agua es dulce...

Algo voló como una chispa,

¿acaso fue un verso?

VALERI BRIÚSOV

2011-07-20T06:40:00.000-07:00

A UN JOVEN POETA

Joven pálido de mirada ardiente,

hoy te dejo tres preceptos,

recibe el primero: no vivas el presente,

lo venidero es el dominio del poeta.

Recuerda el segundo: a nadie compadezcas,

ámate infinitamente.

Guarda el tercero: adora al arte,

solo a el, irreflexivamente, inútilmente.

¡Joven pálido de mirada ardiente!

Si aceptas mis tres preceptos,

caeré silenciosamente, vencido como un soldado,

sabiendo que en el mundo dejo a un poeta.

IVÁN BÚNIN (1870-1953)

2011-07-17T13:29:00.000-07:00

Al anochecer entré donde ella dormía. 
La luna brillaba en su ventana, 
y en la manta resplandecía el raso caído.
 
Tendida de espalda,
sus divididos y desnudos pechos,
y silenciosa, como el agua en el vaso,
su vida en el sueño.

SERGEY ESENIN

2011-07-12T05:44:00.000-07:00

OTOÑO

a R. V. Ivanov

Silencioso, en la espesura del enebro, en la pendiente,

el otoño, yegua rojiza, rasca las crines.

Sobre el manto fluvial de las orillas

se oye el resonar azul de sus herraduras.

El viento asceta con su cauteloso paso

aplasta las hojas en las salientes del camino.

Y en el arbusto de serval besa

las llagas rojas del Cristo invisible.

EVGUENI EVTUSHENKO

2011-07-05T10:55:00.000-07:00

LAS NOCHES BLANCAS EN ARJÁNGELSK

Las noches blancas, un continuo "puede ser"...
Algo brilla e inquieta extrañamente,
puede ser el sol o puede que sea la luna.
Quizá con tristeza o quizá con alegría,
quizá por Arjángelsk o quizá por Marsella
pasean los novatos marineros.
 
Las camareras abrazadas a ellos,
y bajo las cejas, como botes helados,
balanceándose se mueven los ojos. 
¿Acaso la astucia dictará
y ellas deberán apartar sus labios?
Quizá sea necesario, o quizá no.
 
Las gaviotas chillonas revolotean sobre los mástiles—
quizá lloran o quizá se ríen.
Y en la orilla el marinero al despedirse
le da a la mujer un largo beso en los labios:
«¿Cómo te llamas?» — «Qué importa...»
Quizá así o quizás no.
 
Sube por la escalera al barco:
«¡Te traeré una piel de foca!»
Pero se olvidó que no sabe a dónde.
La mujer se queda en silencio.
Quién sabe, puede que vuelva,
puede que no pero puede que si.
 
Sin querer, en el muelle, me parece que
las gaviotas no son gaviotas ni las olas, olas.
Él y ella no son él y ella:
todo es el reflejo de las noches blancas,
es pleamar y bajamar,
quizá insomnio o quizá un sueño.
 
La sirena suena intensamente, como un adiós.
Él ya no mira con tristeza.
Allí está, aparte, lejano, navegando,
gustoso lanza bromas pesadas,
tal vez en el mar o quizá en el barco,
quizá sea él o puede que no.
 
Anónima, sobre el muelle—
quizá es el fin o quizás el principio —
la mujer del ligero abrigo gris
desaparece lentamente como una cortina de niebla. —
Quizá es Vera, Tamara
o Zoia, o quizá nadie...

ROBERT ROZHDÉSTVENSKIY (1932-1994)

2011-06-26T17:39:00.000-07:00

Robert y E. Evtushenko

EL SILENCIO

En la hierba — silencio,

silencio

en la hierba — silencio,

entre los juncos — silencio,

en el bosque — silencio.

Hay tanto silencio

que da vergüenza abrir los ojos

y pisar la tierra.

Tanto silencio

que da miedo.

Tanto silencio,

que duele la espalda.

Tanto silencio,

que pronunciar cualquier palabra —

es lo mismo que matar.

Chilla,

grita,

el mundo agitado

está enfermo de silencio,

tendido y envuelto

en su apretado velo.

Tanto silencio,

como si los pájaros

hubieran abandonado la tierra,

uno tras otro.

Como si las personas

hubieran dejado la tierra,

una tras otra.

Como si la tierra se hubiera convertido

en el silencioso

museo del silencio.

Tanto silencio,

que hay que recordar la música

como la cara de alguien,

tanto silencio,

que hasta los pensamientos más silenciosos

se escuchan

desde lejos.

Tanto silencio,

que deseo

empezar

la vida nuevamente.

Tanto silencio...

Poema de Tsvetáieva a Mandelstam

2011-06-23T07:42:00.000-07:00

................... a O. Mandelstam

El espejo se rompió en pedazos

de plata, y en el — la mirada.

Cisnes míos, cisnes,

¡hoy regresan a casa!

Desde el cielo nublado cayó una pluma

directamente en mi pecho.

Hoy derramé plata fina

en los sueños.

Grito de plata — la llamada.

¡Y plateado es mi cantar!

¡Pichón! ¡Mi protegido!

¿Te hace bien volar?

Iré sin avisar,

ni a mi madre, ni a los cercanos.

Iré a la iglesia,

rezaré a los santos

por el cisne joven.

1 de marzo 1916

AFANASI FET (1820-1892)

2011-06-20T19:16:00.000-07:00

LLEGÓ LA PRIMAVERA

¡Cómo respira el pecho pleno y fresco -
nadie podría explicarlo con palabras!
¡Cómo al mediodía, los arroyos ruidosos,
saltan de los barrancos hacia la espuma!

Una canción tiembla y se derrite en el aire.
En la gleba verdece el centeno -
y una delicada voz repite:
"¡Aún sobrevivirás otra primavera!"
.
.

LUBOV IAKUSHEVA (1947-1984)

2011-06-17T06:48:00.000-07:00

Solo necesito una pequeña libreta
para experimentar la posibilidad de vivir,
incluso para ser feliz.
Ángel, ¿tus alas son pesadas?
Ya que un ángel es ángel,
porque volaría sin alas.
Ah, ángel, ¿por eso
te dibujaron en la pared?
¿Para recordarme con tu vuelo,
que tu cuerpo no le pertenece al pecado,
y que en los pensamientos vive la bondad?
Espera, no es necesario,
pronto me acercaré.
Me acercaré a la altura de tus preocupaciones.
La sabiduría armoniosa de la creación
será más clara.
Vuela y escucha: yo no reniego
y no envidio tus alas.
Camino tropezando,
al pisar la piedra amo la piedra,
amo respirar, amo nadar en la luz,
amo atravesar la espesura para regresar,
amo llorar por la música o por la poesía,
amo nacer todos los días.
Amo amar.

CHERUBINA DE GABRIAK

2011-06-10T11:42:00.000-07:00

Florezco sólo una vez, como el helecho, 
como el fuego de la primaveral y embriagadora noche...
Ven por mí a la magia del bosque,
al círculo encantado, ven y arráncame.
 
Ámame. Todo lo mío es tuyo.
Cede ante mi inutilidad amorosa.
Soy mortal y amarga como el almendro,
más tierna que la muerte, más ilusoria y amarga.
.
.

J. BRODSKY

2011-06-04T11:25:00.000-07:00

Me dicen que hay que partir.

Sí, sí. Gracias. Me estoy preparando.

Sí, sí. Entiendo. No hace falta

que me acompañe. Sí, no me voy a perder.

Ah, qué es lo que dice – un largo viaje.
Cualquier próxima parada.
Ah, no, no se preocupe. De alguna manera.

Voy ligero. Sin equipaje.

Sí, sí. Es hora de salir. Gracias.

Sí, sí. Ya es hora. Y todos lo entienden.

Los árboles levantan sobre la patria

el triste amanecer del invierno.

Todo terminó. No discutiré.

Juntaré las manos - y adiós.

Ya no estoy enfermo. Hay que partir.

Sí, sí. Agradezco la despedida.

Taxi, llévame por toda la patria

como si no recordara la dirección.

Llévame hacía los campos silenciosos,
yo, sabes, dejo mi tierra.

Como si no recordara la dirección:

me pegaré a la ventanilla empañada,

y sobre el río, que amé,

lloraré y le gritaré al barquero.

(Todo terminó. Ahora no tengo prisa.

Regresa tranquilo, por Dios.

Voy a mirar el cielo y a respirar

el viento frío del otro lado.)

Y bien, este es el viaje tan esperado.

Regresa, no te sientas triste.
Cuando pises la entrada a la patria,

yo tocaré la abismal orilla.

JOSEPH BRODSKY

2011-06-01T14:13:00.000-07:00

De ninguna parte con amor, undécimo de marzoctubre,

querida, respetada, amada, pero no importa quién,

sinceramente ni me acuerdo de tu cara, no tuyo,

y ya de nadie amigo fiel, te saluda desde los cinco continentes

sostenidos por los cowboys.

Te amé más que a los ángeles, más que a mi mismo,

y por eso ahora estoy más lejos de ti que de ellos.

Lejos, en la noche, en el valle, en el fondo,

en la ciudad cubierta de nieve hasta la manija de la puerta,

retorciéndome entre las sábanas, por suerte no más abajo,

golpeo la almohada mugiendo un "tú",

detrás de las montañas, sin bordes y sin fin,

con todo mi cuerpo en la oscuridad

repito tu silueta como un espejo loco.

VARLAM SHALÁMOV

2011-05-29T14:18:00.000-07:00

Soy pobre, solitario, desnudo,

estoy privado de fuego.

Alrededor de mí,

la oscuridad lila polar.

Le confío mis poemas

a la pálida oscuridad.

Mis pecados

apenas rozan su mente.

El frío arranca mis pulmones,

reduce mi boca.

Las lágrimas y el sudor helado

son como piedras.

Pronuncio mis poemas,

los grito.

Los árboles, desnudos y sordos,

terribles un poco.

Solo el eco de las montañas lejanas

silba en los oídos,

y es fácil respirar de nuevo

con el pecho lleno.

* * *

Así camino —

a un paso de la muerte.

Cargo mi vida

en un sobre azul.

Aquella carta está escrita

hace mucho, desde el otoño.

En ella siempre la misma

pequeña palabra.

Quizás por eso

no muero,

no sé la dirección

de esa carta.

* * *

Romperé el círculo de los arbustos,

saldré del claro.

Las ramas ciegas me golpean la cara,
dejan heridas.

El rocío helado corre

por la piel caliente,

pero no puede enfriar

mi tibia boca.

Toda la vida marché sin senderos,

casi sin luz.

En el bosque mis caminos son

imperceptibles y ciegos.

¿Llorar? No es necesario decidir

esta pregunta.

Como caudales de amargas lágrimas

corren todos los ríos del infierno.

"Los relatos de Kolyma"

Varlam Shalámov

Neció el 18 de junio de 1907 en Vólogda, Rusia.
1929 — arrestado en la imprenta clandestina donde se preparaban los panfletos «el testamento de Lenin». Recibe 3 años de trabajo en los campamentos, considerado un «elemento social peligroso».
1931 — es liberado y comienza a trabaja en la planta química Bereznikovsky.
1936 — publican su primera novela «Tres muertes del doctor Austino» en la revista " Octubre" №1.
1937 — arrestado por actividades contrarrevolucionarias trotskistas y es llevado a la cárcel Butyrsky. Condenado a 5 años de "trabajo pesado" en los campamentos.
1938 — arrestado y llevado a la cárcel de instrucción en Magadán
1939 —1940 — trabaja para la partida de exploración geológica, en la mina «el riachuelo Negro».
1943 — arrestado «por las declaraciones antisoviéticas» y por elogiar al gran escritor ruso I.A.Bunin.
1945 — trabaja con los leñadores en taiga, en la zona «Llave de diamantes». No resiste el trabajo y decide huir.
1945 — 1946 —castigado y enviado a la mina pecuniaria de "Dzhelgala".
1953 — Boris Pasternak lo presenta en los círculos literarios.
1961 — publica su primer libro de poemas "Eslabón". Continúa trabajando «Los relatos de Kolyma» y «Ensayos del mundo criminal».
1980 — Recibe la noticia sobre la atribución del premio PEN-club francés, pero no puede recibirlo.
17 de enero 1982 — muere en Moscú.
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